Purnas cierra (por reformas)
Como anuncié hace unos días Purnas va a sufrir algunos cambios. Básicamente voy a dejar de usar blogia y pasar definitivamente a Wordpress alojado en servidor propio. El nuevo Purnas.com tendrá integrados todos los blogs asociados (fotos, libros y en aragonés) y contará con más funcionalidades.
Varios son los motivos, pero uno fundamental es la necesidad de agrupar bajo una única marca todos los contenidos. Durante este próximo mes trabajaré en la implementación de todo eso en purnas.com y en una pequeña no-sorpresa que también anunciaré el mes que viene.
Espero que para el uno de diciembre esté todo listo, incluida la pequeña sorpresa. Con el cambio no cerraré este blog, sino que será el contenedor de todo lo que desde el 31 de diciembre de 2003 he publicado en este rinconcito de la red.
Podéis seguir mientras informados en aragoneame.com, descolonizados en Aragón Colonial y viendo vídeos curiosos en Primavera Virtual.
01/11/2008 21:42 Enlace permanente. No hay comentarios. Comentar.El camino que va de un lado de la imagen a otro
Somos el camino que va de un lado de la imagen a otro. Somos el camino por el que circula la historia. La dirección es lo de de menos. Da igual ir hacia adelante o hacia atrás, lo importante es que nosotros no somos ni uno, ni dos. No somos ni un lado ni otro de la foto. Somos el camino que circula entre las sombras para hacer circular la vida. Somos senda, camino, espiral, viento y luz. Todo eso es lo que proyecta las sombras en que nos vemos. Si lo decía Platón, por algo será. Pero ahora la luz somos nosotros. Igual que somos camino. Hubo quien dijo, antes de morir a los treinta y tres que era luz, verdad, vida y camino. Yo, que soy más modesto, y espero no morir a los treinta y tres, me siento luz y camino. Porque la luz proyecta la sombra de los deseos. Porque el camino da igual como recorrerlo, si eres el camino. Así es más fácil encontrarse con otras sombras, otras luces, otras vidas, otras verdades y entonces crearse en autovía.23/02/2008 10:45 Enlace permanente. Hay 1 comentario.La calabaza de fin de año
Regalo de principio de año. En una ventana. Grande, hermosa, naranja. Tú quieres ser la hiedra que sube desde el suelo. Buscas alcanzar esa ventana. La buscas. Sin motivo, pero con todos los motivos. Naces de las raíces de un suelo profundo y viejo. Ves la luz. Arriba, a la derecha. Muy arriba. Por la ventana del mundo ves una ciudad que podría ser cualquier otra. Pero has subido. Un abrazo tierno, plagado de interrogantes de un año que empieza. Plagado de deshechos del 2007. Plagado de esperanzas. La hiedra sigue subiendo. Pero de repente se hiela en calabaza. Ocupa toda la ventana y teme caer al suelo. Tiene los pies firmes, como siempre. Para eso están. Y por eso no cae. Se queda en el alféizar. Porque hay cosas y cosas. Se ha convertido en calabaza. Lejos del cuento de Cenicienta aquí lo que ocurre no es ni hermoso ni feo. Es. Lejos de la ficción. Al menos la calabaza es muy naranja. Tan naranja que vaticina veranos y primaveras. Tan cerca del suelo como del cielo. Tan helada de hiedra. De hiedra a calabaza sólo hay un paso. Sólo hay que descolgarse un poco. Por eso no se plantea cambiar. Aunque cambie. Por eso todo sigue igual que siempre. Entre la hiedra, la ventana y la calabaza sólo hay un milímetro de diferencia. El que hace erizar el pelo. O no.02/01/2008 13:16 Enlace permanente. No hay comentarios. Comentar.La pequeña Laura contra el espacio
Laura intenta empujar la silla. La distancia parece inmensa. La silla parece inmensa. El mundo parece inmenso. Cuando eres pequeño, cuando eres niño, sólo el espacio se interpone entre tú y el mundo. El tiempo no existe. Sólo el espacio. Luego creces, y es el tiempo el que limita tu vida. Además del espacio. Quieres estar en dos sitios a la vez. En el funeral de tu padre y en el bautizo de tu sobrina. En Barcelona y en Zaragoza. En Zanzíbar y en Buenos Aires. Pero al menos a uno de los sitios siempre puedes llegar. Cuando creces, lo que decrece es el tiempo. Ya te ves fuerte. Ya ves la silla al tamaño normal. Ya crees en tus posibilidades, pero esta semana no, la siguiente tampoco. Mañana tampoco. Nunca siempre. A veces un rayo de luz en forma de minutos se abre paso entre el nubarrón de vida moderna y pequeñez. Son rayos de esperanza. Vuelves a hacerte niño. Vuelves a creer que todo es posible. Que el tiempo es posible. Que queda una vida por delante. Tu vista se pierde en el horizonte y redescubres la inmensidad de tu pequeño cuerpo. Redescubres que el espacio no lo llena todo, pero que aún así nunca serás capaz de abarcarlo. Vuelves a empujar la silla. Después, llega la hora de comer, o de dormir, o de follar, o de trabajar. Y dejas a la silla perdida en su propia inmensidad. Y tú te vuelves a tu mundo pequeño de espacios pequeños de pequeños huecos y de más pequeños minutos.12/12/2007 18:57 Enlace permanente. Hay 3 comentarios.El mar, la mar, siempre la mar
Cuando no se distingue el cielo, el mar y la tierra la percepción afronta un camino arduo hacia las neuronas. Los márgenes grises de nuestros ojos quieren, pero no pueden, salir de sus propios límites. Todo se difumina. Como el cielo, el mar y la tierra. TOdo se toca, se crea y se destruye a la vez. Las neuronas, lejos de acobardarse ante esta ausencia de inputs vagabundean por lo que fuimos somos y seremos. Envías un SMS. O dos. Envías la foto, y con ella, los deseos, los sueños, las esperanzas y las desesperanzas. Después, mientras las neuronas siguen su camino errante por los límites grises de la realidad, ves tus pies sobre el muelle. Ayer en Santander, antesdeayer en Cartagena, mañana en La Coruña, pasado en Barcelona. Y entonces, cuando tus zapatillas rojas, azules, o verdes, dejan de ser grises, tus neuronas se reordenan. Asumen sus sueños. Crean nuevos círculos y perciben, ya sí, el límite difuso, lejano, y tembloroso entre lo que fuimos, somos y seremos. ¿Queremos ser?25/10/2007 10:10 Enlace permanente. No hay comentarios. Comentar.La relatividad de la ropa tendida
Abigarrado. Entre la lluvia. La colada se extiende en menos de un metro. Ropas y ropas y ropas. De un día, de dos, de una semana, de trabajo, de fiesta de guardar. La falta de espacio es así. Obliga que las cuerdas ocupen más espacio en menos tiempo. Apuran la teoría de la relatividad. Apuran el contacto entre ropas que un día vistieron personas. Las personas también ocupamos ese espacio relativo con demasiada frecuencia. Y entonces las distancias se estrechan y se amplian en el mismo espacio. Son centímetros que son metros y kilómetros recorridos más rápidos que la velocidad de la luz a través de oleadas de cariño y de sensaciones. A veces quiero estar en este tendedor de ropa. No siendo ropa. Siendo persona que se junta con otras personas, con una en concreto por vez. O con varias a la vez. Que todo puede ser cuando el tiempo, la distancia, los lugares, se extienden bajo la lluvia en las cuerdas de tender.
11/10/2007 18:32 Enlace permanente. Hay 2 comentarios.Y la tierra se quema en Obón
Humea la paridera. El fuego ya ha arrasado 1500 hectáreas. Es el precio de la actividad humana. Hubo un tiempo en el que nadie conocía el fuego. Y había incendios. Ahora es el hombre el que con su gestión absurda destroza el hábitat. Es el precio de la tierra. La tierra que nos da de comer, beber y vivir. La tierra que nos acoge, que acoge nuestras raíces, que vive con nosotros y que sufre nuestro contacto. Es el precio. A veces el precio es tan alto que no merece la pena. Sin embargo un SMS es barato, y por eso nos cuesta poco mandarlo. No podemos mandar un sms a la tierra. "Lo siento, perdona, te quiero". Pero sí a otras personas. Mensajes de borracho, de loco o de cuerdo. Ese es el espíritu, he dicho más de una vez. LAs letras entre los dedos me devuelven a la tierra. Nos devuelven al polvo. Y nos restriegan la ceniza por la cara. La ceniza que tenía un precio. Más allá de los 15 céntimos de un sms. El precio de una vida humana entre la tierra quemada. Un sacrificio frente al despecho. La tierra, se quemaba en Obón.06/08/2007 12:49 Enlace permanente. No hay comentarios. Comentar.Verano en la playa
O invierno. U otoño. O primavera. En ese cielo, bajo ese cielo, fui feliz. Durante unas horas. 180 km/h, una comida, una raya en el coche al aparcar. Y luego tranquilidad. Reposo. Felicidad. Algo de droga. Un beso. Unas zapatillas. Otro beso. Más droga. El anochecer, después de caer el sol otros besos y otras zapatillas. Fueron los últimos. O los primeros. En el fondo, muy en el fondo, nunca se sabe. La realidad se obstina en poner mar entre las orillas. Pero después crea las olas. Para acercar. Para volver a la playa donde fui feliz. Durante unas horas. 180 km/h, una cena. Una llamada. Otra llamada perdida. En ese cielo, bajo ese cielo, fui feliz. Durante unas horas.Buscando las raíces del Ebro
Socavando los cimientos de toda una vida. De todas unas generaciones o de todo un mundo de generaciones que lo vieron pasar. En el fondo somos ríos, aguas, mundos y vidas. Pero las excavadoras nos socavan. Nos excavan. Y si no, nosotros mismos. A los ojos de un pájaro todo queda abajo. Para nosotros, que somos abajo, todo es arriba. Por eso cuando ahondamos, cuando excavamos, cuando profundizamos no somos sino puritos reflejos de nosotros. Todo lo que vemos es mentira. Todo lo que descubrimos es más mentira todavía. Y a la vez más verdad. Vamos crecidos como el río, y tenemos desiertos como el río. Somos todo y nada. Agua y desierto. Somos historia y futuro. Pasado y presente. El mundo nos persigue. Y no, no somos más rápidos. Ni de coña.
24/07/2007 11:55 Enlace permanente. No hay comentarios. Comentar.En el punto de partida de tantas cosas
Ese día no querías irte. Tampoco queríamos nosotros que te fueras. El camino empezaba desde ahí, y también una nueva vida. Sin dejar de ser parte de mi, eras ya historia. Ya no podría aplaudir a Garitano contigo. Ni podría robarte cigarros. Ni tan siquiera te tendría que decir que el verde era marrón y el marrón verde. Todo eso se quedaban allí, donde empieza el país. Donde la muga rompe la uniformidad de la montaña. Una montaña lejana de donde naciste, pero cuyo verde recordaba al Aguas Vivas cuando sus aguas eran vivas. Una vez más subí a Somport el otro día. Una vez más se me puso un nudo en la garganta. Una vez más, me eché un cigarro mientras pensaba. Aquel momento en que el viento te devolvía hacía nosotros fue el principio de una nueva vida. Casi sin darme cuenta empecé a andar. La compañía también es historia ahora. La diferencia es que tú si que quedas. Tú si que querías volver con el viento. Tú si que has hecho de mi parte de lo que soy .
02/07/2007 19:59 Enlace permanente. No hay comentarios. Comentar.Mirar desde una ventana
En realidad, mirar desde una ventana es lo más parecido a mirar que hay. Las demás formas de mirar, sin estar apoyado en nada, sólo sirven para "echar un ojo". Mirar requiere paciencia, tiempo, apoyo...Requiere no necesitar descansar...y mirar, y admirar. Y cuando estás apoyado en un alféizar con una ventana abierta, puedes estar horas y horas. Sobre todo si lo que miras es lo que quieres mirar. Ésto es algo que no es lo habitual, por supuesto. Nuestros ojos se posan miles y miles de veces sobre mundos e historias que no queremos mirar. Pero somos tan jodidamente cotillas que buscamos nuestro alféizar para contemplarlos. Con horror, decimos. Pero mirando.
16/06/2007 20:07 Enlace permanente. No hay comentarios. Comentar.Prohibidos
Prohibidos. Así están las cosas. Prohibidos los síntomas de humanidad. Prohibida la pasión. Prohibido fumar. Prohibido beber. Prohibido gritar. Prohibido exhibirse. Prohíben. Rompemos. Las barreras, para romperse. El mundo, para romperlo (esto lo hacemos bien). Los hombres /y mujeres/ creyendo ser libres sólo somos del Banco Santander. Y de Movistar. Y un poquito de la Seguridad Social. Mientras produzcas, pagas. Si no produces, sigues pagando. El mundo...del dinero.
De lenguas que no existen y otras que se insisten
De países y carácteres. De lenguas que no existen y lenguas que se insisten. De Occitania en un balcón de la calle Santander de Zaragoza (Aragón). De un país que no fue, pero siempre existió. En un tiempo, en un momento, hubo tres lenguas que compartían unas montañas y se entendían, y se querían, y se estimaban, y s'aimaban. Hubo un tiempo. En un país. o en varios. En unos. En cuantos. En nubes, tucas, puis y montañas. Montañas. Montañas. Los Pirineos, nunca frontera. Occitania. Anaram au Patac!!! Anirem a lluitar!!! Imos a luitar!!!
09/06/2007 18:23 Enlace permanente. Hay 1 comentario.Los vientos, el destino y los puntos cardinales
Los vientos llevaban entonces destino hacia el este. Después volvieron al oeste. Nunca dejaron de ir y venir, los vientos. Lo que tienen es lo que no pierden. La fuerza. La dirección. El movimiento. Hoy mismo hacían del balcón un barco velero (La Ronda dixit). Ayer, hoy y mañana empujan y crean. Frenan y hacen avanzar. Todo a la vez. En el mismo momento de su creación ya hacían esa doble tarea contradictoria. Como todos. Como todas. Desde las ganas de llamar para no estar. Desde las mismas ganas de vivir para no morir, o para morir. De las mismas ganas de luchar, de mover y de crear. Levantan faldas y se llevan los sombreros. Sólo las boinas quedan caladas. Ajustadas al cráneo. Empujando a los pelos hacia abajo para que el viento no los remueva y con ellos las neuronas, y con ellas las ideas, y con ellas la libertad. Dicen.
08/06/2007 19:06 Enlace permanente. Hay 1 comentario.Caracoles en el río
Siempre hay espacio en la ciudad. Espacio para vivir, para beber, para jugar, para odiar, para querer. Hay espacios para reuniones legales e ilegales. Hasta hay espacio para recoger caracoles. Salgo de trabajar, cruzo el puente, veo la ribera. Dos abuelos recorren despacio la vereda del río. Se agachan, miran, remueven, tocan, cogen, se levantan. Se agachan, miran, remueven, tocan, cogen, se levantan. Se agachan, miran, remueven, tocan, cogen, se levantan. Se desplazan lentamente hacia Fontibre. Casi sin querer. No creo que lleguen. Un poco más allá un coche de policía para a una furgoneta y un hombre intenta pescar barbos. Llueve. La banda toca Pet Cemetery de los Ramones. Más allá un barrio de colores que hoy está gris. Ceniza.
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